Trozo de ébano

 Trozo de ébano

Con destreza pocas veces vista, Segismundo Belmonte recorre un trozo de ébano. Es la madera que más le gusta para tallar sus personajes y la misma con la que me hizo a mí. La gubia se desliza breve por lo que parece una nariz, ―bien prominente por cierto ―si me hubiera hecho una nariz así, me muero―. Será la nariz de Alvear Capa Roja, el nuevo mago del circo de muñecos. ―Alvear será diferente a Gaspar, el Mago Verde, quien no ha podido superar el acto del conejo que aparece y desaparece de un sombrero ―se dice a sí mismo para justificar otro muñeco más. ―Ya me asusta ver tantos. Quiere ahora uno más versátil, en la honda de la magia moderna.

Mi creador suda y con cada gota ve que los muñecos cobran vida. ―Y empieza su monólogo. Primero, un nombre, y el trozo de madera asiente, si es que va tomando la forma del nombre, pues, a cada cara le corresponde un nombre, según él. De él se desprende su función. Sigue tallando los ojos que tienen que representar el sentimiento del personaje. Tantas veces ha guardado muñecos a medias porque no interpretan lo que llevan dentro. ―Y se les queda mirando extasiado―.

Los dedos de mi hacedor pasan y repasan los contornos de aquella nariz, le parece sentir el aire que comienza a fluir por las fosas del mago. Ahora un punzón se encarga de profundizar esos pequeños hoyos, una lija suave le da un primer terminado. En susurros le reclamo: ―¿Por qué tanto empeño en un simple mago? Él no puede fraccionar su cuerpo como yo. Escasamente logra cortar extremidades, mero espejismo. Lo mío es real. ―Cállate Anabel, tu siempre con tus habladurías. Un día de estos te voy a dejar en el cuarto de reblujo, ―golpea la mesa―.

―El acto de magia del nuevo mago estará basado en la magia 2.0, ―dice altivo―. Transformará un móvil en un pingüino o una tablet en una foca ―¿genial, no? Estoy seguro que será todo un éxito, ―besa el trozo de madera―. Traza los ojos. Toma las medidas con la escuadra falsa, hace marcas a cada lado y verifica con el compás. Hunde diestra y sutilmente una gubia delgada.

A su lado le acompaña siempre un tendido de cuero con múltiples bolsillos en los que guarda sus herramientas. Son sus extremidades, extensiones de sus dedos: formones, gubias, escoplos, puntas de traza, compases, pies de rey, entre-guardas, martillos y en fin, todo su tesoro. ―algunas de ellas me aterran ―pienso que podrían herirme―.

Escucho una risita, giro, es Berenice, ―La Gorda Barbuda ―bendita gorda, se me está burlando, me dice que estoy tan loca como él y que soy igual de meticulosa y quisquillosa. ―De tal palo, tal astilla ―dice, y sigue riendo socarronamente―. Tiene razón, cada noche antes de salir del taller tengo que hacer algún ruido para que mi creador deje las herramientas ordenadas, ―cada cosa en su lugar ―es el lema de mi vida―.

El otro día Ignacio, El Traga-fuegos, se atrevió a decirle que guardara muy bien sus herramientas bajo llave, no fuera ser que las aleara durante sus ensayos. Segismundo lo consideró un exabrupto, sin embargo antes de salir, las guardó en el cajón y cerró con llave. ―Yo le dicté esas frases al Traga-fuegos ― ¿no soy ingeniosa?―.

Mi creador dice que en las noches es donde mejor actuamos sus muñecos. ―A veces, no logra conciliar el sueño, se desliza de la cama en puntas, pone el oído en la puerta, y al abrirla, escucha cómo corremos a nuestros bancos. Lo nota porque algunos han dejado sombreros, aros, anillas y balancines. Enciende la luz, mira de soslayo, nos hace creer que busca algo. Nos terminamos de acomodar en nuestros lugares. Y vuelve a salir. ―Están vivos, ―se dice entusiasmado y vuelve a dormir―.

El otro día lo escuché discutiendo con su hija que vino a visitarlo. Ella le reclama porque no está comiendo bien, le insiste en que debe ir al médico.

Los vecinos no saben de qué otra forma animarlo a presentarse. ― ¿Cuándo veremos una de sus funciones, don Segis? ―Pregunta doña Gertrudis, quien lo conoce hace ya cuatro décadas―. Continúa don Alberto: ―Ya tiene suficientes personajes ― ¿Qué otro personaje le hace falta?―. Don Herminio, por su parte, pregunta intrigado: ―Veo que los hermanos acróbatas están listos, también las cuatro contorsionistas, la familia de equilibristas, el escapista, los mellizos forzudos y el hombre bala. Con Alvear Capa Roja ya son cuatro magos. Los malabaristas lucen nuevos vestidos. Los mimos están bien blanqueados al igual que los monociclistas, ¿qué les pasa a esos payasos? los veo tristes de tanta espera. Y a los titiriteros ya se les han aflojado las cuerdas. ―Segismundo lo mira por el rabillo del ojo, apretando los labios―. No obstante continúa don Herminio. ―Todos esperamos ansiosos la función, no deje que las espadas del traga-sables se oxiden otra vez y que las trapecistas se vuelvan a enfermar de artrosis. De tanta espera a lo mejor el ventrílocuo enferma del estómago y a los zanqueros se les roen los zancos. ―Termina el vecino su reclamo―.

―No he terminado mi trabajo aún, ninguno de estos zánganos se ha aprendido sus parlamentos y tienen que ensayar más sus actos. Además, estoy esperando que el alcalde me apruebe un proyecto para comprar lo que falta. Cuando todo esté listo, les aviso ―por ahora salgan que tengo mucho trabajo qué hacer―.

Y todos los días los vecinos ven a mi creador entregado a tallar nuevos personajes. Para él no somos suficientes. ―Mis compañeros más atrevidos dicen que tiene pavor escénico, que le carcome el miedo. Otros afirman que tiene múltiples personalidades, que está loco de remate. ―Yo creo que él tiene mucho amor, aunque se pone de mal humor muy fácilmente―.

Ha pasado otra década y nunca he salido a escena. Me siento cansada, ya no me puedo contorsionar. Sus manos y las mías lucen temblorosas e inseguras.

Veo a través de la ventana una luz intermitente, es un carro blanco con una cruz roja y un letrero que dice: hospital mental departamental, ―¿vendrán para llevarnos a dar alguna función?―.