Deceso: 5:21 p.m.

 Deceso  ―5:21 p.m.

A la 1:00 p.m. el estómago lo devuelve a la vida con borborigmos de hambre, después de haber estado en la penumbra de la noche, ―ha dormido sólo un par de horas, pues últimamente duerme poco―. Luego, intenta almorzar. No le apetece. Bebe varias copas de licor y se va a hacer siesta, ―como si no hubiera acabado de levantarse― . Mira por entre la ventana y el jardín le hace muecas, el solitario y desnudo jardín al otro lado se burla de él, las flores resplandecen con ese baño de luz en un coqueteo incesante con el sol. Comprende que es domingo, cae sentado en la orilla de la cama, se pierde por entre un punto en la esquina de la pared. El espíritu le juega una pasada, empieza la bajada como todos los domingos.

Parpadea, mueve la cabeza con frenesí. Han pasado segundos, minutos o quizás más de una hora ausente, flotando; luego, un café para repetirse que aún sigue vivo, pero el descenso en picada es inevitable. A medida que pasa el tiempo se le funde la mente y la mirada se le enfría igual que el café. Otro punto y la mirada perdida en la oscura cocina. El silbido de la tetera lo devuelve a la estrechez de aquel recinto.

Una vez en el diminuto estudio, la televisión no hace más que atizar su zozobra, la apaga de prisa. Unas breves páginas de “La náusea” alimentan la llama de esa hoguera ya crepitante, y el resto del café aromatiza su descenso. El domingo va ganando la partida, el domingo no es idiota.

Son las 5:15 p.m. en el reloj colgado en la pared. El mal ha alcanzado su clímax. El espíritu ya enajenado, lucha para no seguir fundiéndose con esa oscuridad inevitable que le anuncian los últimos destellos del poniente sol allá en el horizonte.

Enciende la radio, ¿por qué los domingos? ¿Por qué aquel aire tenebroso y apesadumbrado? Pura cháchara, ―deduce. Porque salir de la rutina del trabajo enloquece a los humanos…bla, bla, bla… ―¡pero si no tengo trabajo hace ya tiempo! ―. Porque cuando al ser humano le dan un poco de libertad no sabe qué hacer con ella… Para entonces, siente todavía Ernesto bullir el camino que dibujan los hilos de sangre por su cien, mientras yace como un epiléptico sobre el tapete negro de su estudio.

A su lado, casi rozándole el dedo índice de su mano izquierda, una Colt 1903 aún humeante ganó la partida.